28.1.07

Concatenación

De la contraportada con los Taca Taca a, dos páginas atrás, la reseña de esto...



que me recuerda mucho (salvando las distancias) a esto otro...











... que fue justo la chispa que prendió todo el asunto con P. El domingo, que se anunciaba anodino, se convierte en un torbellino de recuerdos que casi no me deja respirar.


Y me encanta.

25.1.07

Semana arriba, semana abajo...

Llegamos ayer noche (sí, justo antes de la Nevada Universal), tan reventados como felices. La operación ha ido mejor imposible, los teléfonos no paran de sonar, la perra levita de contento al ver que estamos todos... ¿Qué más se puede pedir?


O como dicen los del fumbo...


¡¡¡OOOOOOEEEEEEEEEEEEEEOOOOOOO
EEEEEEEEEEEEE
OOOOOOEEEEEEEEEEEEEE
OOOOOO
EEEEEEEEEEEEEEOOOOOOOO
EEEEEEEEE
OOOOOOEEEEEEEEEEE...

13.1.07

Mamá Lobezno

Ahora sí. El dieciocho, este dieciocho, aunque estaremos en Madrid desde el lunes. Cinco placas de adamantium, masilla y autotrasplante de hueso tallado en la cresta ilíaca. Dos cirujanos de columna de primera fila. Todo va a salir bien. Nos vemos en febrero.

12.1.07

Esto NO es un gastroblog, pero...

Valencia. (¡hola, Pab, hola, Raret!). Vall de la Ballestera, 54. "Lolitos". Los mejores bocadillos que has probado en tu vida. Da gusto comprobar que al volver al "Nueve de octubre" lo único bueno que había por allí sigue estando tres años después (y todo esto venía por la bronquitis de caballo de bro' Lex, la neumóloga que conocimos cuando operaron allí a mi padre... ole qué arte para irme por la tangente, XD)

6.1.07

BBC did it again!

Año nuevo. Cinco y pico. Vencedora en la lucha por el sofá, y medio resacosa todavía, despliego mi manta favorita para dormitar. Y qué mejor que Antena 3 y sus TV movies de sobremesa para conciliar el sueño, click. No pegué ojo. La mejor Jane Eyre que he visto nunca, y luego la pongo a bajar y me entero de que es de la BBC, recientísima, aclamadísima y que todavía no ha salido en dvd ni en UK. Definitivamente, los programadores de Antena 3 están pelín mal de la cabeza. Y (sólo por esta vez) se lo agradezco.



5.1.07

LE bristrot

Con la lengua de fuera por las prisas, bajamos desde el Corte Inglés de los libros hacia el barrio de San Francisco para resolver unas cuestiones de burrocracia. Venividivinci, halapues a por el coche. Al desandar volvemos a pasar por la plaza Gabriel Miró (ex-"plaza de las putas" desde hace tiempo) vemos mesas de bar y nos rendimos. Y aquí empieza lo bueno. Primero nos toma nota un camarero de fuerte acento francés (de-ver-dad) con pinta de marinero retirado. Vale, casualidad. Después se asoma el dueño, "¿Os han tomadO ya notA? Oh, bien, me habíA asustadO". Coño. No puÉ ser. Y entonces sale con las pizarras de los menús del día. Deliciosos platos franceses y del norte de África (luego confirmamos que son hijos de pieds-noirs), y encima tirado de precio (8 euros) Ah, y un perro. Pero no cualquier perro. No, señor. Un preciosísimo y ENORME perro de aguas blaaaanco que va y viene del bar a las mesas, dejándose querer por todos los presentes con infinita parsimonia. Y decidimos mandar a Big Brown Turtle en avanzadilla. "Anda, ve al baño y cuéntanos cómo es por dentro, que no se note tanto que queremos cotillear". Vuelve casi en éxtasis. Resumiendo. Que hemos encontrado un puto bistrot francés de los que ya no quedan ni en París de la France. Pero es que al llegar a casa busco el nombre del sitio, "Marcel Cerdán", en Google, y me encuentro con ESTO. El día diez tenemos mesa para seis.