Glups...

De pequeña me quejaba de mis padres. Ahora, mitad aterrada, mitad divertida, me doy cuenta de que repito varios de sus razonamientos. La pregunta es ¿se debe a que he madurado y veo las cosas desde otra perspectiva? ¿O simplemente los genes tiran mucho y no soy más que la enésima fotocopia de un código genético defectuoso? Glubs...

Demasiados

Son demasiados años los que hace que Franco murió. Porque no debería hacer ninguno. Porque aquello nunca debió suceder. Demasiada sangre, cárcel, hambre, censura, corrupción... demasiado anquilosamiento, ineptitud en todas las esferas, evolución cero, sostenibilidad tercermundista... No sólo nos quitó la libertad en el momento, sino que nos puso unos bonitos zapatos de cemento de los que aun hoy en día tratamos de librarnos, picando como locos, mientras sus herederos traen más y más hormigoneras para intentar petrificarnos vivos.

Pópera

Como decía Luis Ciges en "Así en el cielo como en la Tierra":


¡¡¡EL APOCALIIIIIPSIIIIIIIS, EL APOCALIIIIIPSIIIIIIIS!!!!


Porque algo tan abominable, hortera... no puede ser otra cosa que uno de los horrores que anuncian el Fin del Mundo. No sé si cortarme las venas o dejármelas largas. Señores de la industria discográfica, una cosa es la fusión y otra echar dos géneros a una trituradora y a ver qué sale, que total la gente no entiende. La música pop pierde toda su cercanía, su accesibilidad, es requisito sine qua non que el pop tenga una melodía pegadiza y agradable que se pegue a la garganta y al oído; la ópera es bastante más que cantar en segundo registro con apasionamiento, que se lo digan a la gente que se pela el culo durante diez o quince años para una carrera operística en condiciones, y no estoy hablando de los grandes precisamente. Aunque bien mirado, los Tres Tenores tienen mucha culpa, ellos iniciaron esta moda, sólo de recordar la mierda de "My way" que hicieron se me ponen los pelos como escarpias. ¿Alguien tiene tapones selectivos para los oídos de esos que duran seis meses sin caerse? Precio a convenir.

Ámbar

Plin, plan, plin, plan... El semáforo de la esquina me avisa de que ha empezado mi hora preferida del día. Las calles están vacías, sólo pasa algún coche rezagado a toda velocidad, y el aire aún no es demasiado frío. La ciudad muere durante unas horas, gracias a Dios, y el silencio me sabe tan bien... Las iluminación de las farolas acentúa todavía más la sensación que siempre tengo, siento que en esos momentos la calle se transforma en un enorme escenario vacío en el que mi voz o el ruido de mis zapatos llegan a todas partes, como en los teatros griegos. Tierra de nadie para que todas las ideas acumuladas a lo largo del día trisquen durante un rato, hagan el loco, se enamoren, se asesinen... Lo que sea con tal de que al volver a mi cabeza se hayan calmado y me dejen descansar.

A-luz-inada

"¡Déjame pasar, coño, déjame, quita de en medio!!" Tum, tum, tum tum, puerta, cremallera, correa al cuello, tum, tum, tapa de objetivo fuera, tum, tum, puerta de la galería, arf, arf, arf, contengo la respiración, ziiiiiiic, ziiiiiiiiiiic... "¡Nada, joder, no se ve, no la capta, mierda de cámara!"

¿Por qué tanta premura? Muy sencillo, ayer, durante unos minutos a las siete de la tarde, te lo creas o no, toda la luz fue rosa. No sé si se debería a la contaminación, el sol, Dios o los marcianos, pero todo, hasta donde abarcaba la vista, había sido invadido por traviesos fotones rosados que daban a los edificios una apariencia mágica, parecía el reino de confite de "El cascanueces", o esos sueños dulces que te dejan un regusto a paz cuando te despiertas. Un instante robado a la eternidad. Y eso que a mí me repatea el rosa...